Atemporales

Y antes de que hubieran pasado unos minutos me cogiste y nos besamos. Ya no recuerdo cómo fue. No pienses que no recordar ese momento es algo triste, verás, es que quiero hacer tantas cosas contigo, que mi cabeza de manera sabia, ahorra espacio para que forjemos juntas nueva información, de mayor calidad.

¿Qué puede ser la mirada si no es la intención del alma codificada?

Madre, el hombre sucumbe al movimiento, las olas vienen y van y los días con la oscuridad. Madre, los hijos se cercioran de los pasos que dieron en otro momento sus padres. Quieren comprobar, emplear su tiempo en tener certeza de cómo es el camino que hallaron ellos para luego mostrárselo a sus hijos. Madre, yo soy un animal, me gustan las flores y los días de lluvia, la fruta de los árboles y los sonidos en el bosque. Me he ido porque tu techo me cubre de comodidad pero siento que soy salvaje, que el cielo es quien debe observarme y la dificultad de esforzarme cada día debe ser mi compañera. Estáte tranquila, he encontrado otros animales que me ayudan a ser fuerte y a abandonar la pereza. Ellos me quieren como los quiero yo, madre.

Me alejo del mundo trascendente a causa de la pasión, de lo ilógico de mis ojos, y cuando te estoy amando me encuentro frente a Dios, pequeña y llena de voluntad dispuesta a entregarme a lo perfecto. La funcionalidad del amor como vía hacia lo absoluto, eterno y atemporal.

Y si alguna vez he estado menos loca pero he perdido la ambición, no he preferido el retorno a la cordura a pesar de la incertidumbre.

En sueños me respondo a esas preguntas que nunca llego a verbalizar por miedo a que sean igual de tangibles que yo. Luego despierto liviana y siento que floto en la almohada sin entender de qué alforja me deshice en la noche

Resuenas en todos los acordes de la guitarra que me regalaste. He aprendido a arpegiar, ahora en época de exámenes. ¿Recuerdas cuando cocinábamos garbanzos con tomate y setas para perder tiempo de estudio? Aún evoco tu voz a veces antes de irme a dormir.

Está blanco, llueve en el techo, en el suelo de la azotea, las pinzas de la ropa se oxidan despacio con el oxígeno que exhalan los pocos árboles que quedan en el pueblo. Pasa un coche de caballos, oigo desde la cama las herraduras contra el asfalto y el roce de las riendas. Alguien baja por las escaleras.

Los días nublados me hipnotizan, las gaviotas merodean bordeando edificios que se caen a pedazos por la humedad, llueve suavemente en el cristal de mi ventana, hay un agradable olor a arena mojada e imagino que también fría.